Hier ist schon Böses geschehen,

Und hier muß mehr gescheh'n,

Wird's nicht an ihm begangen,

So muß es der Mensch begeh'n.

Die Blumen, so hoch sie wachsen,

Sind blaß hier, wie der Tod,

Nur Eine in der Mitte

Steht da in dunklem Roth.

Die hat es nicht von der Sonne,

Nie traf sie deren Glut,

Sie hat es von der Erde,

Und die trank Menschenblut!